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La pluie d'été
I Mais le plus cher mais non Le moins cruel De tous nos souvenirs, la pluie d’été Soudaine, brève. Nous allions, et c’était Dans un autre monde, Nos bouches s’enivraient De l’odeur de l’herbe. Terre, L’étoffe de la pluie se plaquait sur toi. C’était comme le sein Qu’eût rêvé un peintre... Lire la suite...
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Nommer
Il se demandait comment il pourrait dire ces grands blocs rouges, cette eau grise, argentée, qui glissait entre eux et le silence, ce lichen sombre à diverses hauteurs du chaos des pierres. Il se demandait quels mots pourraient entrer comme son regard le faisait en cet instant même dans les ... Lire la suite...
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Que ce monde demeure
Je redresse une branche Qui s'est rompue. Les feuilles Sont lourdes d’eau et d’ombre Comme ce ciel, d’encore Avant le jour. Ô terre, Signes désaccordés, chemins épars, Mais beauté, absolue beauté, Beauté de fleuve, Que ce monde demeure, Malgré la mort ! Serrée contre la branche... Lire la suite...
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L'ombre bleue
Le jardin était d’orangers, l’ombre bleue, des oiseaux pépiaient dans les branches. Le grand vaisseau, tous feux allumés, avançait lentement, entre ces rives silencieuses. Qu’est-ce que la couleur, se demanda celui qui venait de pousser la petite porte basse, dont le bois s’effritait, s’en a... Lire la suite...
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Rapidité des nuages
Le lit, la vitre auprès, la vallée, le ciel, La magnifique rapidité de ces nuages. La griffe de la pluie sur la vitre, soudain, Comme si le néant paraphait le monde. Dans mon rêve d’hier Le grain d’autres années brûlait par flammes courtes Sur le sol carrelé, mais sans chaleur. Nos pieds ... Lire la suite...
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Impressions, Bonnefoy
Le peintre qu’on nomme l’orage a bien travaillé, ce soir, Des figures de grande beauté sont assemblées Sous un porche à gauche du ciel, là où se perdent Ces marches phosphorescentes dans la mer. Et il y a de l’agitation dans cette foule, C’est comme si un dieu avait paru, Visage d’or parmi nomb... Lire la suite...
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L’espoir gros comme la mort, Yves Bonnefoy, ce...
Il y a des années et des années, on avait recopié quelques vers d’Yves Bonnefoy, sur un bout de papier qu’on a toujours gardé, sans le ranger ; le posant sur le bureau, le glissant dans un livre, le fixant à un rebord d’étagère, le faisant aller de maison en maison. Ils seront cités dans un l... Lire la suite...
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Yves Bonnefoy, la poésie inachevée
Le poète Yves Bonnefoy (1923-2016) est l’auteur d’une œuvre considérable, dont quelques essais publiés à la fin de sa vie, qui sont une réflexion élaborée sur son travail poétique, ainsi que l’inachèvement de la poésie. Faisant suite à deux précédents ouvrages, Entretiens sur la poésie (197... Lire la suite...
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Christiane Rancé, Le grand large. Habiter le...
Qu’est-ce habiter le monde si ce n’est l’habiter en poète ? La vie est un voyage , et c’est que ce que Christiane Rancé nous raconte ici, où se mêle le goût de l’ailleurs et l’irrésistible besoin de l’ ici & maintenant . De cet « authentique séjour terrestre », dont elle re... Lire la suite...
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Se lover dans la fraîcheur de l'herbe.
On savait que La fraîcheur de l’herbe , d’Alain Corbin, serait une belle lecture. C’est pour cela qu’on avait pris ce livre puisqu’on avait salle d’attente. Mais c’est bien mieux. Les toutes premières pages citent Thoreau, Emerson, Jaccottet, Bonnefoy, Giono, Ponge, Ronsard, Virgile, Gracq, Ch... Lire la suite...