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Aux bonnes heures des dames n° 28
Et hop ! allez, avec elle, ils dégagent vite fait ! Toutes deux on se connaît depuis dix ans au moins. Mais elle n'est pas intéressante. Remarque qu'elle doit dire la même chose de moi. Lire la suite...
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Aux bonnes heures des dames n°27
Lui, généralement, il arrive le vendredi soir, quand le gros de la clientèle s'est éclairci. Il apporte tout son attirail dans une valise du genre de celles des années 50. C'est un maso, un compliqué. "L'essentiel c'est qu'il paie bien". Lire la suite...
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Aux bonnes heures des dames n° 26
Dans le couloir, c'est Francine. En réalité c'est François qui se fait appeler Francine. Un travesti habitué auprès de Lydia. C'est elle qui le maquille, qui le déguise pour qu'il se fasse mettre trois ou quatre fois chaque vendredi. Elle lui loue un studio pour deux heures. Le prix des pass... Lire la suite...
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Aux bonnes heures des dames n° 25
• Qu'est-ce t'as au bras, tu te le tiens ? • Arrête ! J'ai failli me faire faucher mon fric dans le métro. Juste avant Château d'Eau. De pire en pire que ça devient et faut trouver ça normal. Ils étaient deux. Lire la suite...
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Aux bonnes heures des dames n° 24
• T'sais, j'aime pas quand ils s'en vont de ce côté en pente ! Y en a un qu'a glissé une fois que c'était verglas, qu'il s'est pété une guibole. J'ai hésité, j'savais pas quoi faire. J'ai téléphoné aux pompiers. Alors, eux pour tout compliquer ils ont téléphoné aux poulets.... Lire la suite...
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Aux bonnes heures des dames n° 23
Juste après la sortie de la séance de cinoche. Lire la suite...
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Aux bonnes heures des dames n° 15
Cette foutue Carole, presque toujours de mauvaise humeur et qui refusait beaucoup de ceux qui la sollicitaient. Elle les dissuadait par un gros mensonge : "J'ai mes sangs. Je ne peux pas recevoir en ce moment". Alors pourquoi trainaît-elle sur la longueur du trottoir, rue Palestro ? Lire la suite...
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La vie parisienne selon la gauche
Vers une soviétisation rampante ? Lire la suite...
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Troisième période : Aux bonnes heures des dames...
- Oui, bien sûr, tiens, un peu que je me suis habituée à lui. Deux ans qu'il me grimpe. C'est un cérébral. Il prend des photos de mon pétard mais sans jamais le toucher. Et c'est chez lui, à la maison, qu'il se ramollit tout seul son morceau de rassis. On en rencontre des toqués, quand même,... Lire la suite...
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A tire d'Elles n° 92
Fouetté ! ! Lire la suite...