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L'Espagne n'a plus de jus
Et en France, quoi ? Lire la suite...
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Emily Dickinson, feuilles mortes sur le trottoir.
Le poème du jour d’Emily Dickinson (1) : Jaune était le Ciel aux confins Taillé dans un Jaune plus Jaune Puis le Safran glissa au Vermillon Sans couture qui pût se voir A propos : Marcher dans les feuilles qui jonchent le trottoir et, justement, elles sont safran. (1)Emily Dickinson, Qu... Lire la suite...
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Drones répérés non identifiés
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Une journée.
Se lever très tôt, vers 5 heures, pour assister au lever du jour. Déjeuner sur la terrasse en donnant des petits bouts de brioche aux chats gourmands. Plier le linge, arroser abondamment le jardin, balayer la terrasse. Préparer une ratatouille, un taboulé avec de la menthe du jardin, changer l... Lire la suite...
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Le souvenir de Gabrielle.
Avoir la chance incroyable d’être invitée à déjeuner au Petit Nice, à Marseille. Revêtir ses plus beaux atours, changer de sac à main, cirer ses chaussures. Découvrir ce lieu mythique par la terrasse qui surplombe la mer, puis déjeuner dans la grande salle très claire dont les baies vitrées ne... Lire la suite...
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