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Frédéric Beigbeder, « Un barrage contre l’Atlantique », confessions d’un vieux mâle blanc usé et fatigué

2022-06-27T07:19:00+02:00

Frédéric Beigbeder a eu 56 ans. Retiré de la vie parisienne, et surtout de ses nuits, il nous écrit de son havre de paix, sur la pointe du cap Ferret, entre le bassin d’Arcachon et l’Atlantique. Ce sont les confessions d’un vieux mâle blanc de plus de 50 ans, coincé entre les Boomers (ultra-privilégiés) et les Millénials (ultra-moraux). Vieux fêtard déjanté, l’auteur nous adresse une missive, un récit sous forme d’aphorismes qui ne nous annoncent pas la fin du monde, mais qui en dessinent au moins les contours. Cette chronique est parue dans le numéro 38 de Livr'arbitres, en juin 2022. La voici déjà en accès libre dans l'Ouvroir.

Réinventer la littérature pour la sauver

Beigbeder sent l’esprit du temps. Il faut réinventer la littérature. Pour cela, il faut en réinventer le format. Ce sera sous la forme du Tweet qu’il écrira ce nouveau récit, qui se passe en face de l’Atlantique. Comme un hommage à Marguerite Duras, forcément, et son Barrage contre le Pacifique, il invente son propre barrage, incapable de réinventer la langue, comme elle le fit, avec un génie sans égal, il réinvente la forme, ou du moins il la calque sur un modèle très contemporain, de 280 signes, histoire de reprendre au célèbre réseau social américain « le monopole de l’apophtegme » et de « porter l’estocade ». Non, ce n’est pas qu’une coquetterie. C’est une question de survie.

« Il est crucial de réinventer notre façon d’écrire si nous ne voulons pas que la littérature disparaisse au XXIe siècle. »

Écrivant le tome 2 du Roman français, Beigbeder n’est pas seulement soucieux de sauver le roman de la fin de la littérature, il est aussi attentif au moment ultime de sa résurrection. C’est du moins ainsi que l’écrivain français le pense.

La non-fiction, un nouveau genre ?

Le nouveau roman de Frédéric Beigbeder n’en est pas un, comme un grand nombre de textes littéraires aujourd’hui. Jadis, l’auteur, chronique littéraire à Voici, avait éreinté Christine Angot pour ses confessions à la limite de l’outrage public à la pudeur. Le voilà qui prend désormais le même chemin, avec un récit dans lequel il enfile des perles. On est là, à deux galaxies de Marc Marronnier ou Octave Parango, de ses textes les plus déjantés, comme Nouvelles sous ecstasy (1999) ou L’Égoïste romantique (2005).

Par à-coup, par petite touche de peintre, par minuscules inspirations erratiques, et après chaque phrase, sautant une ligne et revenant à la marge gauche, il couche sa vie, ses regrets, ses souvenirs qui s’entremêlent et qui racontent l’existence d’un homme, sur « le bord du monde et de la nuit ». Serait-ce la nuit du monde ? Ce roman, qui est le roman d’un grand nanti parisien, noceur et remueur, à la limite de l’agacement, est aussi celui d’une star de l’édition, arrivée en même temps que Houellebecq, à la limite du siècle dernier et de ce nouveau siècle, alors que celui-ci n’avait pas encore pris son envol. Dans cet entre-deux, ces post-écrivains nous racontaient les désastres du monde occidental, du capitalisme libéral, de la marchandisation des corps, d’une génération post-soixante-huitarde coincée entre la vie décousue de ses parents et le pop-corn, sur fond de libération sexuelle et de démolition de la « morale à papa ».

« Amis divorcés, prière de trier ce qui traine sur vos tables basses quand vous avez la garde de vos gamins le week-end. »

L’égotisme n’est plus romantique

Son nouveau roman rappelle par endroits, celui d’Emmanuel Carrère (Yoga, 2020), narcissique de bout en bout, sans style ni grandes fulgurances littéraires. L’auteur le reconnait, il a un mal de chien à écrire, et comptant sur le blanc qui entoure la phrase pour qu’il « devienne plus beau que celle-ci », comme si celle-ci n’avait désormais plus tant d’importance. Il faut dire que personne n’a jamais écrit autant de phrases que cette génération de « scribouillards », écrivant des livres, sur les réseaux sociaux, tweetant plus vite que son ombre. Les éditeurs n’ont jamais compté autant de manuscrits sauvages reçus par la poste, les libraires autant de romans, les câbles d’Internet regorgent de déclarations. Nous sommes noyés sous les apophtegmes. Et pendant ce temps, le monde se délite sous la forme d’une pandémie mondiale, le confinement pour tous, et l’Apocalypse « où le temps s’inverse, le passé devenant avenir ». Si notre passé peut encore peut-être nous sauver, Beigbeder, dans ce grand moment de « révélations », comprend tous les mensonges de la contre-culture et de l’égotisme universel ?

Mais comment encore écrire ce grand roman du monde ancien dans cette « hémorragie » de mots ? Comment vivre encore dans cette hémorragie de phrases ?

Frédéric Beigbeder nous raconte alors la solitude d’un homme moderne. On n’a jamais autant communiqué, pourtant on n'a jamais été autant seul, submergé de la solitude des autres. Je ne voudrais pas faire de mauvais jeux de mots, mais ce sont plus des maux que de mots qu'ils écrivent. Cet égotisme n’est plus romantique. À l’image de cet ancien styliste et homme d’affaires, toujours en caleçon, Benoît Bartherotte, qui s’acharne à sauver la pointe sableuse de l’engloutissement, comme ce fut le cas de la mère de Duras, face au Pacifique, répétant les mêmes gestes au quotidien, et élevant un barrage contre l’Atlantique, Beigbeder écrit contre la dépression, un monde qui s’engloutit, des enfants adultes qui s’en vont, une vie de cinquantenaire blanc et remarié qui ne fait plus la fête mais s’emploie à ranger les jouets des deux nouveaux nés, traînant partout dans la maison.

Le barrage, il s’emploie à l’ériger contre la mélancolie, et une vie engloutie, dont il tire des souvenirs épars, mi-mélancoliques mi-désabusés. Qu'est-ce qui peut encore le sauver ? L’amour et la beauté.

« L’amour, même vieux, usé et fatigué, reste de l’amour. »

Ainsi, l’auteur de L’Amour ne dure que trois ans (1997) n’a pas juste grandi, il a mûri. Et si la fête est finie, c’est la vie qui commence enfin !

Frédéric Beigbeder, Un barrage contre l’Atlantique, Paris, Grasset, 2022.

Paru dans le n°38 de Livr'arbitres, Juin 2022.

En couverture :
Frédéric Beigbeder. (Hannah Assouline/Editions de L'Observatoire)

Emmanuel Carrère, Yoga : confession d’un ego hypertrophié

2021-01-04T06:00:00+01:00

Yoga, d’Emmanuel Carrère, c'est le roman de la rentrée 2020, promu à un bel avenir, avant que l’ex-femme de l’auteur ne vienne « casser l’ambiance » en livrant des confidences en défaveur du romancier dans un magazine people. Si je me suis intéressé à ce récit, c'est moins parce que j'apprécie l'oeuvre de l'auteur, en général, mais parce que la littérature people, - avec la sortie en parallèle du premier roman de Raphaël Enthoven -, ça fait vendre, ça fait parler et ça fait couler beaucoup d'encre... Cette chronique est parue dans la revue en ligne Boojum. Elle est désormais en accès libre dans l'Ouvroir.

Emmanuel et sa maman

Je connais Emmanuel Carrère depuis 1986 et sa prestation sur le plateau d’Apostrophes. Il avait accompagné sa chère maman Hélène Carrère d’Encausse, et présenté son roman La Moustache, qui était une belle découverte rafraîchissante de l'époque, sans être pour autant marquante. Quelques années plus tard, et quelques romans en plus, L’Adversaire, puis son brillant Liminov, ont placé l’auteur dans la liste des écrivains français pour lesquels j’avais pas mal d’admiration. Il y a eu l’année de la sortie de Soumission, de Houellebecq, Le Royaume, qui le classait presque à côté de l’écrivain français en tête de toutes les ventes, comme la plus belle surprise de 2015.

Depuis, j’avais cru qu’Emmanuel Carrère avait cassé sa plume. Croisé une fois au Collège de France, où il était venu faire une conférence sur l’autofiction et puis, voilà que sonne la rentrée littéraire ; sort ce livre, doté d’un titre qui fait irrésistiblement penser à une farce : Yoga.

Le pitch étant plutôt simple pourtant, et inscrit sur la quatrième de couverture : « C’est un livre sur le yoga et la dépression ». Jusque-là, rien de bien curieux. On imagine assez facilement des wagons de Français, assez aisés et malheureux, se payer à la fois une dépression, et en chercher son remède à travers le yoga, dont les pratiques sont plutôt dévoyées en Occident.

Un auteur malade de son ego

Voilà donc que, l’auteur, malade de son ego, un ego dit-il assez « envahissant », quitte son appartement bourgeois, et sa vie sous les feux de la rampe, pour accomplir un stage de yoga. Stage qui sera interrompu, lors des attentats de 2015, avec la mort de son ami Bernard Maris. Bien décidé à écrire « un livre subtil et souriant » sur le sujet du yoga, qui se vendra comme des petits pains pense-t-il, le voilà, embarqué désormais, dans une autre aventure, qui est l’étalage d’égo, transformé, pour le fait littéraire, en une autofiction, qu’il pratique depuis déjà quelques livres.

J’ai tendance à penser qu’on fait toujours œuvre utile et bienfaisante en faisant état de sa propre misère, parce que nous avons tous en commun d’être absolument misérables. On boîte tous.

Le récit d’Emmanuel Carrère commence donc en 2015, lorsque, « hors d’atteinte » (formule qui revient de livre en livre), l’écrivain se prépare à vivre dix jours coupé du monde. Si la vie de l’auteur semblait jusqu’ici en ordre, avec quelques succès littéraires qui lui ont gonflé l’ego, ses pratiques de taï-chi et son mariage, sa vie bourgeoise, une mère brillante qui veille à ce que son fiston écrive, voilà que, soudain, tout se brouille, au point que l’écrivain français doive, d’abord accomplir ce stage de méditation, pour se défaire d’un ego trop tyrannique, puis arrive l’escalade : au bout de seulement quatre jours, voilà que le narrateur doive stopper son stage ; son ami Bernard Maris assassiné lors des attentats de Charlie-hebdo ; il vit une nuit d’amour torride avec une femme à l’hôtel Cornavin de Genève et devient passionnément amoureux ; est interné en 2017, à Sainte-Anne, pour une durée de quatre mois ; crise des réfugiés sur l’île de Lesbos en Grèce et la mort de son éditeur Paul Otchakovsky-Laurens le 1^er janvier 2018 dans un accident de voiture continuent d’atteindre Emmanuel dans sa chair ; Emmanuel découvre sa bipolarité et son infinie fragilité.

Emmanuel Carrere et son ex-femme Helene Devynck (qui dit
avoir été utilisée par l'auteur) en 2015, à la
Mostra de Venise•
Crédits : Ekaterina Chesnokova / Sputnik - AFP

Un tout autre livre

Ce livre, qui devait être un petit livre sur le yoga, devient soudain, sous le feu des événements, un livre puissant (ou qui aurait pu l’être !) sur l’écriture, le moi, la dépression, et la folie de vivre. Va-t-il mourir ? Va-t-il survivre ? Ou va-t-il pourrir ?

C’est utile quand la vie vous sourit de savoir qu’elle va vous passer à tabac et quand on tâtonne dans les ténèbres que la lumière va revenir. Ça donne de la prudence, ça donne de la confiance. Ça aide à relativiser ses états d’âme. Du moins ça devrait.

Emmanuel est un petit-bourgeois parisien. Jeunesse dorée, belle intelligence, beaucoup de talent, une mère célèbre et brillante, un beau mariage, une vie équilibrée. Bref, assez pour être hors d’atteinte ! Le croit-il durant longtemps en tout cas. Puis c’est l’escalade de la dépression. L’auteur amène les choses avec douceur, et n’oublie pas de se peindre délicatement. Il n’est pas question de présenter les choses, aussi dramatiques soient-elles, de manière brutale, sans fard, zéro filtre, ce qui est dommage ! Si cette écriture à la Carrère se veut distanciée, elle montre aussi toutes ses fragilités.

Douleur de soi

On est loin de Duras, qui fait de ses douleurs, de ses blessures une œuvre d’art, cherchant à faire émerger dans le dire l’indicible. Avec Carrère, nous sommes plutôt du côté du récit ventripotent, le lorgnon pendant, la peinture de soi pour soi à partir de soi que pour soi ; nous sommes plongés en pleine littérature post-moderne, dans laquelle, le voyeurisme se mêle aux épanchements larmoyants sur l’ego blessé d’un bourgeois parisien ; avec Carrère, nous sommes de moins en moins du côté de la littérature et de plus en plus du côté du scandale « people » (ne pas oublier cette interminable polémique avec son ex-femme, lui reprochant par médias interposés, d’avoir utilisé son image et ses souvenirs dans son dernier roman, alors même qu’ils auraient passé un contrat entre eux). Bref, à lire ce texte, on a l’odieux sentiment de ne plus retrouver ce que l’on croyait connaître de la littérature française, avec Zola, Mauriac, Giono, Déon, Modiano, etc. ; on a de plus en plus le sentiment d’assister à l’achèvement de la littérature, avec la sensation d’un grand vide, d’un grand écoeurement.

On veut lutter encore, mais tout se défile dans ces romans accessoires, où tout ce qui fit la grande littérature se refuse désormais à nous, ou tout ce que l’on a connu n’est plus du tout ce qu’il était ; par tempérament, je déteste l’écriture pour les masses, et, devant autant de pensées à la mode, spirituelles (pour ne pas dire « spiritueuses »), humanistes (je parle de ces passages sur les réfugiés), autant de complaisance pour soi et son ego, bref, effrayé, mené par le bout du nez et d’une main de maître grâce à un style maîtrisé, je dois le dire, je ne sais plus quoi penser de cette littérature pour journaux à scandales, littérature pour têtes de gondoles, avec des pages écrites pour faire vendre encore du livre.

Il y a certes un restant de panache ; il y a quelque chose qui nous tient en haleine. Je crains cependant que ce ne soit plus de la littérature ; juste un déversement de bons sentiments pour soi. Alors, que tire-t-on de ce roman de 392 pages, si ce n’est une lassitude face à autant de narcissisme autorisé, légitimé, justifié par une littérature de la débâcle, qui finira sans doute dans un excès de coprophagie ?

Ce qui est donc fort à regretter, dans le « fourre-tout bourgeois », où les grandes familles sont en train de se fourvoyer, réglant leurs comptes, racontant leurs déboires, c’est le spectacle d’une fin de partie. La grande succession de « fils et de filles de », à peine plus légitimes que l’enfant de ma concierge, décomplexés pourtant, et montrant, qu’aux premières loges de cette société française de plus en plus fragmentée, la reproduction des élites sociales, l’endogamie dynastique, les « sans talent » aux côtés de leurs pères ou mères, autrefois « cadors » de la rue des Saint-Pères, font désormais de la culture et de la littérature un terrain de jeu bien à eux, et assez pitoyable vu de l’extérieur. On peut toutefois déplorer que le bon peuple continue gaiment de s’arracher, pour on ne sait quelle mystérieuse raison, cette mauvaise littérature.

Du mauvais journalisme

Le problème de Carrère, c’est qu’il tente de transformer la littérature en du mauvais journalisme. Il est devenu grand reporter de lui-même, parcourant de long en large son ego et sa vie, des kilomètres de vide, d’ennui, de quotidien nullement transformé par le matériau de l’art. On demeure las, à force de tourner les pages, de lire la vie d’un homme, une vie qui n’est pas plus intéressante que celle du quidam qui passe sous vos fenêtres ; certes, il essaye de faire d’un problème bourgeois de la littérature. Mais ça ne marche pas. Et pourquoi ça ne marche pas ? Parce que cela manque cruellement de transcendance… Dans cet échec, Emmanuel Carrère montre au moins une chose : la littérature sans métaphysique, ce n’est plus rien.

Je renverrai ainsi les lecteurs à des ouvrages plus anciens d’Emmanuel Carrère, comme Bravoure, L’Adversaire, Liminov. Lorsque le fils d’Hélène Carrère d’Encausse avait encore quelque chose à dire…

Emmanuel Carrère en 2017

Emmanuel Carrère, Yoga, P.O.L, Août 2020, 400 pages.

La question du lundi. Rentrée littéraire.

2020-08-31T06:45:00+02:00

Cette année, 511 romans paraissent au moment de la rentrée littéraire. Pour les essais, biographies ou autres, pas cherché combien…
On pourrait avoir plusieurs réactions par rapport ce nombre de romans publiés. La première, comme un rejet. Ouh la la ! mais il y en a trop ! La seconde, comme une envie boulimique, et se faire une longue liste afin de ne rien rater. Ah oui, ne rien rater... Mais ce n’est pas possible, cela, car il y en a trop, trop d’un coup, effectivement. D’ailleurs, c’est toute l’année que des livres sont publiés et on ne les lit pas tous. En même temps, on aime lire, on aimerait bien en lire… Alors, comment faire ?
Ici, on en a pour l’instant choisi trois non pas parce que les autres n’ont pas d’intérêt (tout livre est intéressant, chaque livre a son lecteur) mais surtout parce qu’on aime lire et qu’on ne se sent obligé à rien.
On lira, mais sans se presser, Le dernier inventeur, d’Héloïse Guay de Bellissen parce qu’on suit cette jeune auteure depuis plusieurs années et surtout parce qu’on s’est toujours intéressé aux grottes préhistoriques ; Yoga, d’Emmanuel Carrère, parce qu’on fait du yoga et parce qu’on a encore rien lu de cet auteur qu’on voudrait bien connaître (ce n'est peut-être pas un roman, celui-là) ; Buveurs de vent, de Franck Bouysse, un auteur dont on lit chaque livre et dont on aime bien l’univers et l’écriture magnifique.
On pourra aussi se laisser aller à une découverte, il y a peut-être un livre qui aimerait bien nous rencontrer… On pourra aussi, quand on aura commencé ces trois-là, les laisser tomber au cas où… mais on ne le souhaite pas, quand même…

D’où la question du lundi : Quid, pour vous, de la rentrée littéraire ?

Le quai de Ouistreham jusqu’au 14 mars 2020, au Théâtre 14

2020-03-09T18:37:00+01:00

Le nom de l'auteure de la pièce, « Le Quai de Ouistreham » qui se joue actuellement au Théâtre 14, n’est étranger à personne. La journaliste Florence Aubenas a couvert le Procès d’Outreau pour le journal Libération en 2004, elle avait fait part de ses doutes sur la réelle culpabilité des prévenus. L’année suivante, à chaque entrée du journal télévisé pendant plusieurs mois, le nom de Florence Aubenas a été répété, le sien et celui de son fixeur Hussein Hanoun al-Saadi. Otage en Irak pour 157 jours de détention, elle a été enlevée alors qu’elle était en reportage sur les réfugiés de Falloujah.

Quatre ans plus tard, en 2009, Florence Aubenas quitte pour quelques mois le microcosme ouaté des rédactions des grands journaux pour réaliser un reportage en totale immersion au cœur de « la crise ». Elle choisit la ville de Caen, elle loue un meublé, fait l’acquisition d’une voiture d’occasion qu’elle nomme « son tracteur », et se met en quête d’un travail. A cette époque où Pôle emploi s’apelle encore l’ANPE, elle se présente avec un bac littéraire en poche, déclare être divorcée et ne pas avoir travaillé pendant vingt ans, son ex-mari subvenant à ses besoins pendant toutes ces années. Cette expérience durera près de six mois et sera l’origine d’un succès littéraire paru en 2010 aux éditions de l’Olivier. Transformé en cinq épisodes radiophoniques sur France Culture, le récit est projeté sur les planches, dans une mise en scène de Louise Vignaud au Théâtre des Clochards Célestes à Lyon en 2018, et aujourd'hui au Théâtre 14 à Paris jusqu’au 14 mars 2020.

Son objectif est d'obtenir un CDI, elle dit qu’elle s’arrêtera juste avant la signature du contrat, pour ne pas risquer d’occuper un emploi utile à une autre. Quand Florence Aubenas se glisse dans le personnage qu’elle a créé, la journaliste choisi d’enquêter dans les conditions du réel par le prisme de l’expérience. Florence Aubenas accumule les petits boulots avant de décrocher un emploi de technicienne de surface sur les ferries entre Caen et Portsmouth. L’auteure-actrice brosse les visages de ces héroïnes qui travaillent avant le lever du soleil ou juste après qu’il se soit couché. De ses os et de ses muscles rompus aux rudes taches du ménage, de la longueur disproportionnée des transports, de la fatigue psychologique et ce manque de reconnaissance assaisonné d'un salaire minable jusqu’à la fierté du travail bien fait, tout s’imprime dans la chair de l’auteure avant qu’il soit recraché sur le papier. A l’ANPE et à l'agence d’interim, elle a été prévenue, cette profession exigera bientôt « une formation très spécifique », elle a de « la chance » car son profil est « à haut risque » (celui de ne jamais trouver du travail)…

A aucun moment, la journaliste-enquêtrice ne verse dans le misérabilisme. Pas de pathos. Juste la vérité. C’est une succession de portraits de femmes transcendées par la précarité de l’emploi et sublimées par la pénibilité de leur travail. Débusquant la crasse, soulevant la poussière, frottant les tâches et ramassant les détritus de ceux qui les dédaignent - ceux qu’elles ne jugent même pas - ces femmes et ces quelques hommes (il y en a peu pour ce travail), dépassent leur dégout pour attacher beaucoup d’importance au bon accomplissement de leur mission. Elles se challengent, s’encouragent, se défient parfois et se soutiennent toujours. La journaliste s’applique à se tenir au plus près de la réalité en adoptant un style d’une grande sobriété, pourtant ce dépouillement de toutes méthodes fictionnelles n’empêche pas l’expression d’une magnifique humanité, souvent tendre.

Sur scène, la comédienne Magali Bonnat interprète le rôle de Florence Aubenas et à la fois toute une galerie de personnages attachants rencontrés au cours de cette expérience. Son jeu est tenu, essentiel et sec, comme la plume de l’auteure. Dans un espace presque vide, la comédienne déplace sa fine stature entre une chaise et un tableau blanc, les deux éléments semblent entretenir un dialogue de sourd. La chaise semble incarner une solitude infinie, comme abandonnée au bord d'une route. Le paperboard, illisible, support insensé, énonce la vie telle qu’elle doit être : indiquant des directions à prendre pour ceux qui ne savent plus où aller, soulignant par deux fois des injonctions pour ceux qui ne savent plus quoi penser, et encerclant des mots pour ceux qui ne savent plus quoi dire… Au rythme de l’avancée du récit, le corps de la comédienne, d’abord conquérant, décidé à en découdre avec « la crise », semble se courber peu à peu, très légèrement, un corps accablé dont les membres paraissent se dessécher. Ce changement d’attitude est délicat, extrêmement mesuré, on devine la fine perception de la metteure en scène Louise Vignaud.

Cet admirable théâtre-politique est donc né de trois femmes. Des femmes qui ne s’embarrassent pas de jugements sans retenus en d’improbables tribunaux pour délier la parole de celles qui n’ont pas droit au chapitre. Militantes peut-être sans le savoir mais certainement conscientes que leurs métiers et leurs talents sont de formidables vecteurs de transmission, elles permettent de faire entendre ces voix ignorées avec un exceptionnel souci de justesse. A la croisée de l’enquête journalistique et de l’œuvre artistique, « Le Quai de Ouistreham » au Théâtre 14 est un moment rare de dignité et d’humanité, plus que nécessaire.

Une adaptation cinématographique éponyme signée Emmanuel Carrère est attendue cette année, avec Juliette Binoche dans le rôle-titre, et une pléiade de comédiens non-professionnels. A suivre.

Laurence Caron

Photo Rémi Blasquez

le royaume, avant-propos.

2014-09-29T18:32:50+02:00

Dès que j'ai appris l'existence de ce livre, sa lecture s'est imposée à moi.

Mais en avant d'en faire le compte rendu dans une prochaine note, je tenais à revenir sur ce que j'ai déjà évoqué sur ce blog à savoir, mon éducation chrétienne. Enfant, j'allais à la messe tous les dimanches, j'ai suivi toute la catéchèse...longtemps je ne me suis pas posé de questions sur la véracité de tout ce que le curé racontait. J'ai grandi avec la présence de la religion et je vivais avec..je n'avais pas le recul et suffisamment d'esprit critique pour douter. La vie de Jésus faisait partie de ma vie comme l'école ou les loisirs. Ceci dit, je n'en n'étais nullement passionné. Je me rappelle en particulier des messes du dimanche matin à 10:30 à Languidic qui duraient 3/4 d'heures et que je trouvais si longues et ennuyeuses qu'il m'arrivait de regarder ma montre (offerte à ma première communion) 3 fois dans la même minute. Et je ne comprenais rien aux textes des actes des apôtres et tous ces trucs. J'avais honte d'aller communier etc (d'autant que la plupart de mes camarades de classe n'allaient pas à la messe) . Mes doutes sont venus avec l'adolescence. D'où ? D'un peu partout...de mes lectures profanes, de Rimbaud, des cours au lycée (pourtant privé) et puis d'une prise de conscience philosophique...un peu comme un enfant qui a 2 ans n'est pas surpris de voir disparaître un objet ou voir voler un homme mais qui a 5 ans commence à se poser des questions. Croire en la parole de l'évangile n'est pas moins grotesque que de croire au père-noël. Il n'y a pas d'échelle ni de demi-mesure dans le surnaturel : soit on y croit, soit on n'y croit pas. Mais comment un être sensé peut-il croire qu'un homme puisse changer de l'eau en vin, marcher sur les eaux, ressusciter un mort et se ressusciter lui-même ? Or des milliards de gens pensent ces choses qui outrepassent les lois de la physique ?

Mais revenons à mon éducation. J'ai eu de la chance quand même d'avoir un père progressiste, anti-traditionaliste et très critique vis-à-vis de la richesse de l'église et de ses positions sociétales.

Aujourd'hui, j'ai 40 ans et plus que jamais je suis athée..mais on ne sort pas indemne d'une telle éducation (qui je le redis ne fut pas non plus si atroce). Inconsciemment, le discours catholique porte une responsabilité dans la construction de mon être. Jusque quel point, je ne saurais le dire..mais je tenais quand même à dire ici que le message catholique porte plus de valeurs positives que négatives. C'est un message de paix, d'amour, de fraternité et de pardon. Mon père me dit souvent que le message compte plus que les faits abracadabrantesques qui se seraient passés il y a 2000 ans. Soit. Je me permets même de dire que les valeurs de catholicisme sont plus humanistes que celles de l'islam.

Mon idée est que Jésus a existé, qu'il fut une sorte de gourou ayant beaucoup de charisme et de bagou et qu'il a réussi à regrouper autour de lui des disciples sensibles à son discours et que ces derniers un peu fantasques ont réussi à créer une légende autour de leur mentor..jusqu'à enlever le corps de Jésus de son tombeau pour faire croire à sa résurrection. Il n'en reste pas moins que ce Jésus était porteur d'un message vraiment novateur pour cette époque malgré qu'il fisse partie d'une secte.

J'ai donc décidé de lire le livre de Carrère de mon plein gré alors que j'ai subi la catéchèse. Je suis devenu maître de mes choix. On ne me l'a pas imposé.

A venir donc : le compte rendu du roman d'Emmanuel Carrère.

CR221 : Limonov - Emmanuel Carrère

2011-12-12T18:44:00+01:00

Après d’autres vies que la mienne que j’avais beaucoup aimé, Emmanuel Carrère nous concocte la biographie d’Edouard Limonov, un écrivain russe, aventurier, va-t-en guerre et surtout patriote et opposant au pouvoir en place en Russie (quel qu’il soit). Personnalité complexe, Limonov dérange autant qu’il séduit et j’avoue qu’après la lecture des quasi 500 pages composant ce récit, je ne sais trop que penser de lui...par contre, ce dont je suis sûr c’est que sa vie tumultueuse romanesque vallait bien un hommage et je salue à nouveau le talent de Carrère car le récit est rondement bien mené, façon roman, avec quelques effets de manche (que j’appelle moi l’énergie romanesque). Carrère parvient subtilement à garder sa neutralité, faisant part de son admiration parfois, de son dégoût aussi devant les actes et paroles de Limonov. Ce faisant, cette biographie nous plonge dans l’histoire de la Russie contemporaine de l’ère brejnev à l’ère Poutine. L’écrivain en profite pour égratigner un peu les pays occidentaux et notamment l’Europe qui serait à son sens trop sûre d’elle-même, de son modèle et de ses valeurs. On sent que sur ce point, il rejoint un peu les idées de Limonov (qui pour l’anecdote finira néo-bolchevique). Il apparait d’ailleurs que derrière son côté un peu lisse et politiquement correct de gauche, la personne de Carrère (qui se met un petit peu en scène, forcément, c'est un écrivain français, y'a rien à faire, ils ne peuvent pas s'empêcher -) est plus complexe qu’elle en a l’air.
Biographie vraiment passionnante qui donne envie de découvrir la plume de Limonov.

lecture : décembre 2011
P.O.L, 489 pages
année de parution : 2011
note : 4.5/5

Limonov, un petit air de Lénine ?

L'adversaire – Emmanuel Carrère [2000]

2011-10-05T13:55:00+02:00

Le samedi 9 janvier 1993, Jean-Claude Romand tuait sa femme, ses enfants, ses parents, puis tentait, en vain, de se tuer lui-même. L'enquête a révélé qu'il n'était pas médecin à l'OMS comme il le prétendait et, chose plus difficile encore à croire, qu'il n'était rien d'autre. Il mentait depuis dix-huit ans, et ce mensonge ne recouvrait rien. Près d'être découvert, il a préféré supprimer ceux dont il ne pouvait supporter le regard.

Emmanuel Carrère raconte donc la vie insensée de cet homme qui, pendant des années, va inventer sa vie, la bâtir sur des mensonges, falsifications et escroqueries, fragile château de cartes qui finit par s'écrouler dans un drame, par l'assassinat de sa femme, de ses enfants et de ses parents. A tous, amis et famille, il a toujours menti, édifiant autour de lui et des siens un monde irréel dont l'impensable est que, dix-huit ans durant, personne ne dépassa les fragiles apparences.

« En quinze ans de double vie, il n'a fait aucune rencontre, parlé à personne, il ne s'est mêlé à aucune de ces sociétés parallèles, comme le monde du jeu, de la drogue ou de la nuit, où il aurait pu se sentir moins seul. Jamais non plus il n'a cherché à donner le change à l'extérieur.
Quand il faisait son entrée sur la scène domestique de sa vie, chacun pensait qu'il venait d'une autre scène où il tenait un autre rôle, celui de l'important qui court le monde, fréquente les ministres, dîne sous des lambris officiels, et qu'il le reprendrait en sortant.
Mais il n'y avait pas d'autre scène, pas d'autre public devant qui jouer l'autre rôle.
Dehors, il se retrouvait nu. Il retournait à l'absence, au vide, au blanc, qui n'étaient pas un accident de parcours mais l'unique expérience de sa vie. » (p.101)

Par ce texte, ce qu'Emmanuel Carrère souhaitait établir, ce qu'il « voulait vraiment savoir », c'est « ce qui se passait dans sa tête durant ces journées qu'il était supposé passer au bureau ; qu'il ne passait pas, comme on l'a d'abord cru, à trafiquer des armes ou des secrets industriels ; qu'il passait, croyait-on maintenant, à marcher dans les bois. » (p. 33)

Le texte d'Emmanuel Carrère, troublant, n'est jamais aussi fort que quand il laisse la fiction s'emparer du réel. Le personnage de meilleur ami de Jean-Claude Romand notamment est poignant dans sa stupéfaction. Les conjonctures quant à l'état d'esprit de Jean-Claude Romand paraissent aussi très "justes", ainsi que la façon dont s'est construite sa vie chimérique, comme à son insu, hors de sa volonté, hors de son contrôle, un mensonge en entraînant un autre, inéluctablement (« Comment se serait-il douté qu’il y avait pire que d’être rapidement démasqué, c’était de ne pas l’être ? »).

Emmanuel Carrère explore ainsi le psychisme de cet homme capable de se duper lui-même, capable de se laisser convaincre par ses propres mensonges, à tel point qu'il en arrive par moment à ne plus discerner lui-même où se situe la vérité.

Emmanuel Carrère évite l'écueil moraliste. Il n'émet jamais de jugement de valeur ni sur Jean-Claude Romand ni sur ses actes. Il livre les faits, bruts, en restant neutre et sobre.

Mais là où son texte m'a moins convaincue, c'est dans la façon dont, à plusieurs reprises, Emmanuel Carrère ramène ce drame à lui. Ce "je" qui s'immisce dans l'incompréhensible et qui ose le "moi aussi", m'a étonnée et gênée. Les faits sont tellement effrayants et abominables qu'il paraît aberrant de chercher ainsi à les ramener à soi. Car malgré les petits mensonges et autres lâchetés, intrinsèquement humains, que nous commettons tous et qui parsèment une vie, peut-on sincèrement se souvenir d'un seul évènement de nos vies qui puisse, même vaguement, se rapprocher de celui-ci par l'intensité de l'horreur qui le caractérise ?

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Emmanuel Carrère, L'adversaire, éd. POL, 2000, 221 pages, 17,50 €.

Du même auteur : La moustache & Un roman russe

CR158 : d'autres vies que la mienne - Emmanuel Carrère

2010-05-07T22:42:00+02:00

présentation de l'éditeur : À quelques mois d'intervalle, la vie m'a rendu témoin des deux événements qui me font le plus peur au monde : la mort d'un enfant pour ses parents, celle d'une jeune femme pour ses enfants et son mari. Quelqu'un m'a dit alors : tu es écrivain, pourquoi n'écris-tu pas notre histoire? C'était une commande, je l'ai acceptée. C'est ainsi que je me suis retrouvé à raconter l'amitié entre un homme et une femme, tous deux rescapés d'un cancer, tous deux boiteux et tous deux juges, qui s'occupaient d'affaires de surendettement au tribunal d'instance de Vienne (Isère). Il est question dans ce livre de vie et de mort, de maladie, d'extrême pauvreté, de justice et surtout d'amour. Tout y est vrai

mon avis : La plus grande douleur pour un être humain, c'est d'abord de se voir mourir à petit feu, sans qu'il n'y ait rien à faire..mais subir la perte d'un être cher est tout aussi douloureux. C'est banal que de le dire tant cela fait partie de la vie, tant nous l'avons tous plus ou moins vécu. C'est de cela qu'il est question dans cette espèce d'autobiographie à l'envers dans laquelle l'auteur raconte la maladie, la mort à travers quelques expériences personnelles récentes (mort d'un enfant lors du tsunami en Asie et cancer de sa belle-soeur).
C'est cruel, bouleversant mais avant tout humain..et c'est écrit avec brio et avec cette énergie romanesque (même si ici ce n'est pas un roman) que j'aime tant (celle qu'invoquait JP Toussaint à la sortie de la vérité sur Marie mais qui en fin de compte en était absente). Et puis pour des raisons personnelles, le sujet m'a évidemment tout particulièrement ému.
Un récit marquant.

autofiction, parue en mars 2009
P.O.L, 309 pages
lecture du 02.05 au 07.05.2010
note : 4.75/5

La moustache – Emmanuel Carrère [1986]

2007-04-14T10:30:00+02:00

Que dirais-tu si je me rasais la moustache ?

Depuis toujours, Marc porte une moustache. Un soir, pensant faire sourire sa femme Agnès et ses amis, il décide pourtant de la raser : miroir, ciseaux, rasoirs, les poils son sacrifiés, remisés à la poubelle. Mais quand Marc sort de la salle de bains, sa femme n'a aucune réaction, comme si de rien n'était. Même indifférence le soir chez des amis et le lendemain matin au travail. Et le dépit initial de Marc se mue petit à petit en défiance puis en panique quand femme et amis lui affirment qu'il n'a jamais eu de moustache. Découvrir la suite...