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Entretien avec Christian de Maussion : « Le quinquennat de Macron ? Un fiasco national ! »

2023-03-20T06:00:00+01:00

Le moins que l’on puisse dire, c’est que le second quinquennat de Macron n’a pas commencé sous les meilleurs auspices, d’autant que l’abstention fut importante, et sa campagne introuvable. Mais l’on doit aussi rajouter que le premier s’est assez mal terminé. Pour l’écrivain et intellectuel Christian de Maussion, ce premier quinquennat fut un fiasco national, ce qu’il dénonce et décrit dans un nouveau livre La fin des haricots (5 sens éditions, 2022). Je l’ai rencontré dans un restaurant du VIème arrondissement de Paris. Cet entretien est paru dans le site du mensuel Entreprendre. Il est désormais en accès libre dans l'Ouvroir.

Marc Alpozzo : Cher Christian de Maussion, vous êtes l’auteur de nombreux ouvrages, dont le dernier, intitulé La fin des haricots (5 sens éditions, 2022) qui est un pamphlet, excellent par ailleurs. Il est une critique caustique et juste de l’ère Macron. Vous le sous-titrez : « Chronique d’un fiasco national, 2017-2022 ». Pourquoi ce livre ? Pourquoi maintenant ? Croyez-vous vraiment que le premier quinquennat de Macron fut un fiasco ? Pourquoi ?

Christian de Maussion : L’ouvrage est un collage de petits textes rédigés à la diable, puis repris, repolis, une juxtaposition au fil du temps, le journal occasionnel de mes humeurs au regard du spectacle politique, certes indigent, mais toujours distrayant. Macron joue le jeu. Il jouit du pouvoir. Il théâtralise l’Elysée. L’ouvrage s’est achevé, faute de volonté. J’avais le sentiment d’avoir épuisé le sujet, d’avoir suffisamment consacré de mon temps à l’histrion. Autrement dit, j’ai exprimé une colère, manifesté une indignation, jeté un cri, au besoin pratiqué l’ironie. On attribue souvent à Boris Vian une phrase qui appartient à Chris Marker, le poète cinéaste : « L’humour est la politesse du désespoir ». Cette politesse du désespoir, je l’ai nommée avec mes mots : « La fin des haricots. » L’ouvrage fait écho à l’écriture d’un essai littéraire sur la poésie du pouvoir : C’est encore loin de Gaulle ?[1]. Avec Macron, De Gaulle est désormais très loin, inaccessible, au-delà même de l’horizon. Macron s’est débarrassé du grand Charles, d’« Amédée », comme dans la pièce éponyme d’Eugène Ionesco. Il gît, introuvable, dans le placard de Benalla. L’attentat, cette fois, à la différence de celui du Petit-Clamart, n’a pas été raté. De Gaulle est mort, surtué comme le fut Mesrine par la police, de dizaines de balles en plein cœur. Le quinquennat est un fiasco car rien de grand n’y fut accompli, ni même envisagé. Le grand chagrin gaullien, c’est la perte de l’indépendance nationale. L’épisode du virus de Chine a révélé la subordination du pays vécue comme l’humiliation d’une nation. Nous sommes à la remorque d’une Europe de rivaux, d’un monde hostile, par définition. À cela s’ajoute un péché contre l’esprit : la division du peuple. Macron n’est pas machiavélique, il est diabolique. Il fait le Malin, attise les méchants instincts. Il fracture, excite les querelles, scinde le corps social comme seule une âme satanique sait faire. Le « Qu’ils viennent me chercher ! » s’apparente aux tentations de Jésus au désert de l’Évangile de Matthieu. Le Macron tentateur provoque ainsi le peuple des gueux.

A. : Vous commencez votre livre par cette phrase : « Macron séduit les patrons, un peu moins les corons ». Diriez-vous comme les Pinçon-Charlot, que Macron est le président des ultra-riches[2]?

C. M. : Macron soliloque en son palais. Il est le président de lui-même. C’est pourquoi le peuple se sent à l’étroit dans le nombril du monarque. Le quinquennat se calque sur une politique du selfie généralisé.

Macron s’entiche des ultra-riches. Il est leur potiche. Il leur appartient. Ils ont payé l’accès à l’Elysée. Reconnaissance du centre, reconnaissance du ventre. Mais son affection à leur endroit n’est pas illimitée. Il n’adore qu’un seul dieu, à qui mieux mieux : « Bibi », comme il dit.

M. A. : Hormis Pompidou, que vous qualifiez de dernier lettré, aucun des autres présidents ne trouvent grâce à vos yeux, notamment Macron, que vous rangez dans le « quarteron des ambitieux félons ». Qu’est-ce que vous voulez dire par-là ?

C. M. : Je ne sais plus trop pourquoi j’ai usé de cette expression. « Quarteron » ressortit de l’idiome gaullien. Il renvoie aux généraux dissidents de l’époque algérienne. Sans doute ai-je voulu fourrer Macron dans le même fourgon que Giscard, Sarkozy, Hollande. C’est un quatuor de profond désespoir. Les trois petits présidents quinquennaux rivalisent de pugnacité au trophée de la médiocrité. Je suis injuste d’associer Giscard. Mais il annonce Macron par le mépris, le modernisme de pacotille, l’hypertrophie d’un ego qui mène rigoureusement au même fiasco. La félonie est leur marque de fabrique. Au sens où leur politique de renoncement à la grandeur et à l’indépendance les associe au déclin de nos contrées, à la trahison d’une nation.

M. A. : Je crois personnellement que Macron n’est pas un libéral, il s’occupe de tout, il signe des chèques à tout va, il mène une politique d’État-providence, en distribuant de l’argent magique. À l’inverse, vous écrivez que Macron est un « libéral de gauche, enraciné dans une politique de droite ». Comment pouvez-vous justifier cette idée. Je crois plus, pour reprendre vos propres mots, que Macron représente une gauche caviar et « humanitaire qui ennoblit la droite épicière ».

C. M. : À vrai dire, Macron est creux. C’est un ectoplasme idéologique. Il règne sans conviction. Il n’a de respect que pour ses intérêts. « Il est enraciné dans une politique de droite ». Car la sociologie électorale est provisoirement à droite. Les bataillons de la droite épicière sont venus conforter le socle de la gauche originelle. Il est libéral. C’est sa nature. « Comme on parle du nez » disait André Gide de la belle âme de Jean Guéhenno. A cause de son pedigree, de ses gènes affairistes. Mais dans le même temps, il nationalise les salaires du pays, déglingue les comptes, improvise un communisme qui coûte un pognon de dingues. Il est de gauche parce que c’est une étiquette gratifiante qui honore le bourgeois d’élite, qui labellise son bon cœur. Chic type !

Oui. Macron est « Le Candidat » de Flaubert. Il est le Rousselin d’une pièce oubliée :

« - Pourquoi toujours ce besoin d’être emporte-pièce, exagéré ? Est-ce qu’il n’y a pas de tous les partis quelque chose à prendre ?

- Sans doute, leurs voix. » (Acte II, scène XI)

Plus loin :

« - Il est absurde d’avoir des opinions arrêtées d’avance. » (Acte IV, scène II)

Bref, « candidus » veut dire blanc en latin. Le candidat est la somme de toutes les couleurs, y compris politiques.

M. A. : Lors de l’époque des gilets jaunes, la macronie a été violente avec ces Français issus de la classe moyenne, qui manifestaient, je crois légitimement, pour vivre dignement. Pourtant, « Casta-nerfs », je reprends votre jeu de mots, Macron, avec la complicité d’une partie de la police, ont réprimé durement le mouvement des gilets jaunes. Vous parlez, vous, en revanche, d’« extrêmes jaunes », il est vrai que le mouvement a été protéiforme, et il y a eu certainement une partie de séditieux. Pourtant Macron a, à la fois reculé devant le mouvement, et gardé le cap, jusqu’au Covid qui a été l’arrêt de mort des gilets jaunes. Croyez-vous qu’ils ont été jusqu’au bout des « comédiens du réel », comme vous les nommez, et ne pensez-vous pas que Macron s’est montré cynique et froid dans cette triste période ?

C. M. : Macron a eu chaud. Il a eu peur. Les gilets jaunes, c’est une révolte à l’état pur. Le peuple est en rogne. C’est une jacquerie sécrétée par la Macronie, une émeute des gens d’ici qui dit, qui crie : ça suffit. La révolte terrorise l’auteur de Révolution. L’assaut des ronds-points réveille le réel, cogne contre les mots du virtuel. La révolte procède du spontanéisme, dopé par l’instantanéité des réseaux numériques. Elle s’affranchit des maîtres, des syndicats, des partis, des institutions, des grandeurs d’établissement. Elle est anarchique, an-énarchique. Une vraie gueuserie. La précarité et la pauvreté déterminent un élan, une solidarité, une humanité, un besoin de visibilité. Les gueux sont bien « les comédiens du réel ». Ils incarnent, ils sont la chair de leur terre. Or Macron ne saisit que pouic. Il joue un autre théâtre. Il est corseté dans son habit de petit marquis. Il baigne dans le monde virtuel de la note administrative. Les vilains échappent à son radar. Et quand il les voit de près, il prend peur, il s’enfuit, il rentre au palais. Macron et les gilets jaunes, ce sont deux étrangetés qui peinent à s’apprivoiser. Les deux corps sont chimiquement distincts. C’est la signature de la fracture. Mélenchon va épauler Macron. Il politise les manifs, dénature le message de la rue. Le réel est aboli, réécrit en virtuel, représenté en blabla du grand débat.

M. A. : Vous abordez également la période du Covid, dénonçant le Macron « va-t-en guerre » ridicule. Que retenez-vous de cette expérience inique ?

C. M. : De la guerre du virus, je retiens le triomphe des menteries de tout acabit. Le sens philosophique du mot « vérité » a été distordu, voire trahi. Les joviaux praticiens d’une discipline, la médecine, se sont arrogés le monopole de la science. Ils ont maquillé leurs opinions et préjugés sous le masque d’une hypothétique recherche fondamentale qu’au reste ils peinaient à maîtriser. Sous diverses appellations – fèques niouzzes, blasphèmes, contre-vérités, ignorances –, le mensonge a régné en souverain, a obscurci la saisie de l’événement.

À la tyrannie du mensonge corporatiste, l’Etat électoraliste s’est rangé, s’est conformé. Je retiens aussi le burlesque des temps, le comique de situation. La péripétie des masques fut un grand moment de rire, de fou rire « hénaurme », de délire absolu. Je retiens encore, le silence de la cité : Paris, ville morte. Je me souviens de la brave Mauricette, première piquée, comme d’une saynète de cinéma muet, à la Max Sennett. J’éprouve un certain ressentiment à l’évocation des longues semaines de confinement. J’ai l’impression que la population a vieilli d’un coup, prématurément, que les corps et les têtes se sont usés, se sont doublement altérés. Un peuple entier s’est abîmé dans un encabanement généralisé. « Encabanement » est un mot que j’emprunte à dessein à Pierre Legendre (« Jouir du pouvoir », traité de la bureaucratie patriote, Editions de Minuit, 1976).

M. A. : On disait de Chirac qu’il était un super menteur. On pourrait dire de Macron qu’il est un super tricheur. Il s’invente chef de guerre quand il n’y a pas la guerre, il s’invente gardien de la paix quand c’est la guerre, il se fait passer pour un homme de gauche quand il mène une politique de droite, et inversement. Pensez-vous que le « en même temps » de Macron n’a pas ruiné les relations de confiance entre le pouvoir et le peuple ?

C. M. : La fadaise du « en même temps » est une escroquerie intellectuelle. Dans mon livre, je souligne qu’il fait fi de la logique de non-contradiction, de la logique du tiers exclu, héritée d’Aristote. La prétendue invention de Macron jette la confusion. Il l’érige en principe de gouvernement. Le peuple se défie, se détache d’un pouvoir obscur, indéchiffrable, sans clarté ni vision. Tout se passe comme si l’abstention du peuple était le but inavoué du prince. Une abstention qu’il souhaiterait muer en passivité. Car le peuple, à la manière du Bartleby de Melville, « préfère ne pas ». Il renonce aux urnes. Il s’est lassé d’être traité d’illettré, d’être convaincu d’indignité sous prétexte de « populisme ». A écouter les discours majoritaires, le peuple idiot ne mériterait pas l’intelligence, la légitime excellence de ses élites, confrontées à « la difficile complexité ». Au demeurant, l’extase technocratique de l’usine à gaz comme traitement systématique d’un dossier (retraites, sa meilleure illustration) se conjugue à merveille avec un pareil brouillard conceptuel.

Christian de Maussion

Christian de Maussion, La fin des haricots, Paris, 5 sens Éditions, 2022.

En couverture : Emmanuel Macron lors d'une conférence de presse à l'issue d'une réunion spéciale du Conseil européen sur l'Ukraine à Bruxelles le 25 février 2022 afp.com/Olivier HOSLET

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[1] Christian de Maussion, C'est encore loin De Gaulle ?, Paris, Éditions du Bon Albert, 2002.

[2] Michel Pinçon et Monique Pinçon-Charlot, Le président des ultra-riches : Chronique du mépris de classe dans la politique d'Emmanuel Macron, Paris, La Découverte, 2019.

Reprise attendue

2018-01-05T13:41:52+01:00

Bonjour,

En raison du succès du spectacle musical au printemps dernier et pendant l’été, Le THÉÂTRE DE LA HUCHETTE reprendra « L’ECUME DES JOURS », de BORIS VIAN avec la même adaptation, la même mise en scène et la même distribution.

Ils sont trois : une fille, deux garçons d’aujourd’hui. Une poignante histoire d’amour et d’amitié.

Un voyage musical dans l’univers fantastique et poétique de Boris Vian

Nostalgique

2017-03-29T16:25:00+02:00

Dans l’univers du fantastique poétique, Boris Vian est un maître. Son roman, L’Écume des jours ouvre un monde étrange. Deux soleils éclairent l’appartement de Colin, jeune oisif qui sort des doublezons de son coffre, crée le pianocktail[1] et partage sa fortune avec ses amis. Le cuir des chaussures y repousse, les rues portent le nom des jazzmen et Chloé, l’héroïne, celui d’un titre de Duke Ellington. Et, quand le malheur frappe, les murs rétrécissent, les vitres se ternissent, et des nénuphars poussent dans les poumons de Chloé.

On imagine donc qu’une adaptation demande des moyens techniques colossaux. Celle de Paul Emond, a nécessité une guitare électrique, un synthétiseur, un sampleur, un rideau fleuri, et surtout trois jeunes comédiens chanteurs, mais pas trop, disons plutôt slameurs, mimes aussi, et soucieux de transmettre la poésie de Boris Vian.

Le roman était déjà considéré comme « musical », Gilles-Vincent Kapps qui signe la composition musicale ne trahit donc pas l’auteur. Et avec Sandrine Molaro il en signe la mise en scène.

On y retrouve les inventions cocasses du langage, la « rumeur ovale » et la « force opaque », on y danse le biglemoi, on y croise Jean-Sol Partre. Bien sûr, quand Colin (Maxime Boutéraon) tombe fou d’amour de Chloé (Roxane Bret), « Il se fit un abondant silence à l'entour, et la majeure partie du reste du monde se mit à compter pour du beurre. »

Antoine Paulin est ce « reste du monde ». Tour à tour, Chik ou Iris, Nicolas ou Alise, et même Jésus sur sa croix, il est épatant !

Nostalgique et charmeur le spectacle vous plaira.

Photos © LOT

L’écume des jours de Boris Vian

Adaptation de Paul Emond

Depuis le 11 mars

Théâtre de la Huchette

01 43 26 38 99

Du mardi au vendredi à 21 h, samedi 16 h et 21 h

[1] - “À chaque note, dit Colin, je fais correspondre un alcool, une liqueur ou un aromate. La pédale forte correspond à l’œuf battu et la pédale faible à la glace. Pour l’eau de Selbtz, il faut un trille dans le registre aigu. Les quantités sont en raison directe de la durée : à la quadruple croche équivaut le seizième d’unité, à la noire l’unité, à la ronde le quadruple unité. Lorsque l’on joue un air lent, un système de registre est mis en action, de façon que la dose ne soit pas augmentée – ce qui donnerait un cocktail trop abondant – mais la teneur en alcool. Et, suivant la durée de l’air, on peut, si l’on veut, faire varier la valeur de l’unité, la réduisant, par exemple au centième, pour pouvoir obtenir une boisson tenant compte de toutes les harmonies au moyen d’un réglage latéral. » (L’Ecume des jours)

Espoir quand tu nous tiens......

2015-02-07T15:44:18+01:00

Il vaut mieux être déçu que d'espérer dans le vague.

Boris Vian

Amusant, je reçois cette "pensée du jour"

précisément au moment

où j'espère une bonne réponse.

Je transmets cette citation à un ami

qui me répond :

"Espérer dans le vague, ça peut remonter le moral aussi..."

Qu'en pensez vous ?

Météo et tes bas, ou les 4 ventilateurs géants

2010-12-06T23:14:59+01:00

Là il y a une sorte d’équilibre entre quatre grandes roues. Monika en bas à gauche. Ah, Monika, l’espagnole au tempérament de feu qui nous amène cette chaleurs inattendue après les seins de glace de Katharina la semaine dernière. En bas à droite un anticyclone qui fait aussi remonter de l’air chaud. Drôle de nom: Vernon. Vernon Sullivan, alias Boris Vian? Manque plus que Chloé.

En haut à droite, l’autre dépression, Liane, et à gauche un autre anticyclone sans nom. Les deux font descendre l’air froid du nord. Et la rencontre entre le froid du nord et le chaud du sud est frontale. Etalée sur des milliers de kilomètres. Probablement pas loin de 4’000 kilomètres. La force de Coriolis qui fait tourner les masses d’air comme l’eau dans le lavabo n’opère pas.

Sur l’image 1 (cliquer pour agrandir) on voit bien les fronts opposés froid (bleu) et chaud (rouge). On a un cas de fronts occlus (soudés) opposés. Ce n’est pas fréquent. D’habitude ils glissent l’un sous l’autre, le froid (plus lourd) sous le chaud, et vont dans le même sens.

Sur l’image 2 on voit bien la grande bande nuageuse. La photo satellite date de 19 h et est prise en infrarouge. Spectacle fascinant.

L’image 3, ce sont les températures au sol. Elles montrent bien le conflit des masses d’air. En haut, le Nord de la France: 2 ou 3 degrés. Et en bas, à peine 100 km plus bas, 10 ou 12 degrés.

Une grande barre horizontale entre quatre ventilateurs géants!

Jolie situation météo.

Images Sat24 et Infoclimat.fr.

Coupé en deux comme au sabre. Le haut pommelé, le bas compact. Entre les deux une barre horizontale comme un sabre qui tranche l’hémisphère nord. Situation pas très fréquente. La plupart du temps les échanges s’enroulent, les masses d’air s’emberlificotent.

CAVALE

2010-09-23T09:47:00+02:00

Il faut bien comprendre que pour ceux qui sont nés dans les années 70, la vie n'a pas été rose tous les jours ! Quitter l'enfance avec Mitterrand, être adolescent sous Séguéla, devenir adulte malgré Luc Besson au cinéma, Alexandre Jardin en librairie, Bernard-Henri Lévy partout ailleurs, demandait un effort constant, parfois même une certaine rectitude morale, pour ne pas se laisser entraîner c'est à dire sombrer. Pour ne pas devenir un requin branché durant les années 80, un salaud fun la décennie suivante, un relativiste débonnaire aujourd'hui ; pour ne pas dégobiller à longueur d'années les préceptes de plus en plus insistants de transparence, d'égalitarisme, de tolérance et de festoiements obligatoires. Houellebecq a sans doute tout dit de l'imposture et de la nocivité de ceux qui n'ont eu de cesse de tout saccager avec le sourire, mais pour ceux qui ont eu vingt ans au tout début des années 90, Houellebecq n'existait pas ; pour ne pas sombrer, il y avait L'Idiot International. Ce n'est alors sans doute pas un hasard si la première fois que j'ai croisé Arnaud Le Guern, dans l'éphémère revue Cartouches à la fin de ces années-là, je m'efforçais de taper sur un Jardin (Alexandre) pour mieux en célébrer un autre (Pascal), tandis qu'il se lançait dans une diatribe de haute volée contre Didier Daeninckx qui dénonçait à l'époque (sans doute avec beaucoup d'émotion) le « complot rouge-brun » au sein de L'Idiot. C'est d'ailleurs le ton de ce journal incendiaire que je retrouvais quelques années plus tard, d'abord dans la Stèle pour Edern du même Le Guern, hommage fasciné d'un écrivain pour l'un de ses maîtres, pour une liberté de penser et d'écrire bien anachronique ; puis dans Cancer !, revue qui retrouvait le goût de l'invective et la réjouissante absence d'allégeance aux soucieux démocrates comme aux abjects extrémistes, à laquelle il donna de beaux textes. Nous nous sommes croisés une seconde fois (toujours sans nous rencontrer) il y a quelques années, cette fois dans La Revue du cinéma. J'y égrenais des souvenirs de cinéphile amoureux, et lui au fond ne faisait pas autre avec ses « Héroïnes », portraits d'actrices magnifiques, c'est-à-dire magnifiées par ses mots. Ces convergences diverses suffisent sans doute à expliquer pourquoi j'étais particulièrement impatient de découvrir Du soufre au cœur : avec l'amour des femmes et la laideur du monde comme chevaux de bataille, prétextes aux envolées rythmiques, aux insultes grandioses, aux déclarations insensées, son attelage ne pouvait que se diriger vers le drame intérieur, c'est-à-dire le roman.

Du Souffre au coeur. Le programme qu'évoque joliment le titre s'avère d'une grande simplicité, ce qui n'est pas sans conséquences bouleversantes : « je bois pour oublier l'immonde et pour me souvenir du sourire des jeunes filles », nous explique un homme en cure de désintoxation au Val de Grâce, qui ne peut oublier une femme mais en rencontre néanmoins une autre. Les sourires de jeunes filles finissent toujours par se ternir, c'est d'ailleurs peut-être pour cela qu'on les guette, qu'on les entoure de mille précautions, qu'on les vénère jusqu'à la folie. Il faut bien s'en enivrer puisqu'il s'éteignent. Les sourires, on ne peut guère que s'en souvenir en effet, parce que sur le coup, tout entier dans la fièvre et la douleur, on les voit sans les voir, baumes inconscients, bonheurs furtifs : les jeunes filles sont toujours plus belles dans l'écrin de la mémoire, c'est là qu'on peut le mieux les déshabiller, les sortir de la gangue du contexte, ce contexte qui nous les a fait connaître mais qui peu à peu finit par les gâcher, les froisser, les diluer. Le contexte, c'est le présent, c'est la souffrance, celle de l'amour jamais assez haut placé, celles du côtoiement des autres toujours plus enjoués, le présent c'est « l'immonde ». Et « l'immonde » c'est cela : « la négation permanente de toute beauté, les silhouettes kärchérisées, la chasse aux excès, la parole sous cellophane, la parole dévitalisée... ». Cependant la jeune fille renaît toujours. Alors bien sûr ce roman n'est pas comme l'optimiste quatrième de couverture nous l'assure, « l'histoire d'une chute et d'une rédemption », mais il nous parle bien de renaissance, celle-ci comme chacun sait restant néanmoins le plus court chemin d'une mort à une autre. Renaissance, parce que dans le va-et-vient incessant entre la vie des souvenirs et le surplace mortifère du présent, Le Guern parvient à déployer ce qu'il nomme son « art de la fugue ». Si de nombreuses manières le présent de plomb enlève au narrateur le ressort de son écriture ( « Au Val de Grâce, les mots ne sont pas à la fête. Passés par les armes des rêveries perdues, des espérances démantibulées ») et met à mal ses bonheurs de style (« J'allais accoucher d'une phase merveilleuse, Jevoitou m'interrompt »), dans cet univers hygiénique et bien rôdé, réplique du monde sinistre dont les hérauts se flattent d'être « à l'écoute du siècle, de ses impératifs de gaieté factice, d'entrain à haute valeur ajoutée », dans ce microcosme hospitalier, malgré tout, de multiples possibles peuvent naître.

Aucune déprime complaisante ici, pas d'autofiction pleurnicharde ou de journal ennuyeux, juste le fil des jours qui précèdent ce moment, quand la jeune fille renaît une fois encore. Et c'est bien elle qui engendre ce rythme endurant, ces mots qui soudain cognent, ou se mettent à glisser, ces phrases altières et puis syncopées. « Djamila sur moi, j'étais en cavale » : au détour de cette phrase faussement anodine, tout est dit, la présence d'une femme pour mieux prendre congé, son sourire sur nous la nuit. Alors le lecteur, suspendu aux remémorations fiévreuses d'un écrivain qui perpétue sans doute le dandysme de Laurent et la verve de Blondin, mais surtout la nostalgie enfantine, à la fois malicieuse et mélancolique, de Vian, le lecteur pour quelques temps, oublie ce que devient la littérature, ce que deviennent les jeunes filles, ce qu'il devient. Il se laisse prendre au jeu de cet écrivain qui survit, qui insiste, qui surtout s'obstine à rêver sous le regard des matons qui passent, perdu à jamais dans le fouillis d'un panthéon en désordre, aussi beau et démodé qu'un jardin anglais.

(Texte paru dans Le Magazine des Livres Juillet-Août 2010)

(

J’irai cracher sur vos tombes

2010-01-05T19:48:14+01:00

Ce livre va-t-il être interdit et brûlé pour incitation au crime? Quel crime? Celui d’incitation à atteinte à la paix des morts. Ce serait dans la logique qu’une décision d’un juge de Zürich. Ce juge vient de condamner un italien de 31 ans à 180 jours amende à 90.-, pour avoir craché deux fois sur sa mère à la morgue de Baden en mars dernier, plus 400.- d’amende.

L’homme a agit ainsi pour exprimer sa souffrance d’avoir été battu par sa mère pendant toute son enfance.

On peut bien sûr estimer qu’il faudrait pardonner aux morts. Qu’alimenter sa propre souffrance ne fait que prolonger celle-ci. Mais voilà, cet homme a eu besoin de renvoyer à cette mère une petite partie de ce qu’il avait enduré.

Bref, la question n’est pas de savoir s’il devrait pardonner ou non. La question est de cracher sur sa mère décédée. Acte fort, très fort. Qui en d’autres temps aurait été digéré socialement par les personnes témoins ou par la communauté à laquelle appartient cette famille. Acte fort qui exprime une grande détresse, détresse qui aurait probablement été respectée, à défaut d’être approuvée.

Et bien non. Un juge considère que ce geste n’est qu’un crime et n’a rien de culturel, aucune dimension restitutive, aucune valeur de rétablissement social. C’est encore une fois la République des juges qui vient frapper à votre porte pour condamner vos comportements individuels d’ordre privé.

Selon toute logique ce juge devrait interdire maintenant le livre de Vernon Sullivan - Boris Vian pour incitation au crime, et le brûler en place publique comme dans les régimes de sinistre mémoire.

PS: Les otages suisses en Libye pourront-ils un jour pardonner à Kadhafi de jouer avec eux à la vendetta? Il faudrait déjà qu’ils rentrent chez eux, après 17 mois de rétention contre leur gré.

Titre d’un roman de Vernon Sullivan paru en 1946 et dépeignant le racisme ambiant de l’époque. Vernon Sullivan est un pseudonyme utilisé par Boris Vian.

L'Ecume des jours - chapitre XXV

2009-08-14T23:16:00+02:00

Ma 200eme note est pour Boris Vian :) Un de mes passages préférés de L'Ecume des jours.

-Pourquoi sont-ils si méprisants ? demanda Chloé. Ce n’est pas tellement bien, de travailler.

-On leur a dit que c’est bien, dit Colin. En général, on trouve ça bien. En fait personne ne le pense. On le fait par habitude et pour ne pas y penser justement.

-En tout cas, c’est idiot de faire un travail que des machines pourraient faire.

-Il faut construire les machines, dit Colin. Qui le fera ?

-Oh, évidemment dit Chloé, pour faire un œuf, il faut une poule, mais une fois qu’on a la poule, on peut avoir des tas d’œufs. Il vaut donc mieux commencer par la poule.

-Il faudrait savoir, dit Colin, qui empêche de faire des machines. C’est le temps qui doit manquer. Les gens perdent leur temps à vivre, alors il ne leur en reste plus pour travailler.

-Ce n’est pas plutôt le contraire ? demanda Chloé.

-Non, dit Colin. Si ils avaient le temps de construire les machines, après ils n’auraient plus besoin de rien faire. Ce que je veux dire, c’est qu’ils travaillent pour vivre au lieu de travailler à construire des machines qui les feraient vivre sans travailler.

-C’est compliqué, estima Chloé.

-Non, dit Colin. C’est très simple. Ca devrait, bien entendu, venir progressivement. Mais on perd tellement de temps à faire des choses qui s’usent.

-Mais tu crois qu’ils n’aimeraient pas mieux rester chez eux et embrasser leur femme et aller à la piscine et aux divertissements ?

-Non, dit Colin, parce qu’ils n’y pensent pas.

-Mais est-ce que c’est leur faute si ils croient que c’est bien de travailler ?

-Non, dit Colin, ce n’est pas leur faute. C’est parce qu’on leur a dit : le travail c’est sacré, c’est bien, c’est beau, c’est ce qui compte avant tout, et seuls les travailleurs ont droit à tout. Seulement on s’arrange pour les faire travailler tout le temps et alors ils ne peuvent pas en profiter.

-Mais alors ils sont bêtes, dit Chloé.

-Oui, ils sont bêtes, dit Colin. C’est pour ça qu’ils sont d’accord avec ceux qui leur font croire que le travail, c’est ce qu’il y a de mieux. Ca leur évite de réfléchir et de chercher à progresser et à ne plus travailler.

(.../...)

CR5 - J'irai cracher sur vos tombes - Boris Vian

2007-09-09T22:20:00+02:00

L'histoire : L'histoire se passe dans une petite ville américaine dans les années 1940. Globalement les habitants sont de petits bourgeois blancs et racistes. Un type, Lee, métisse (mais plus blanc que noir) y débarque dans l'unique dessein de venger aveuglément son jeune frère noir, mort lynché par des blancs. Il se trouve un boulot de libraire et fréquente assidument toute la jeunesse de la ville, consomme beaucoup d'alcool, se tape les filles de bonne famille les unes après les autres et jette son dévolu sur deux soeurs, deux jolies poupées vers lesquelles il cristallise toute sa haine du blanc.
En fin de compte il les tue avec autant de froideur et d'animalité qu'il les baisait autant comme autant. Rattrapé par les flics, il est tué et quand même lynché pour le symbole.

Mon avis : Ce qui est incroyable dans ce livre, c'est la façon dont par petites touches anodines, le narrateur fait part de ses intentions finales. Il en parle comme il parlerait de la pluie et du beau temps. Lee est un type intelligent miné par le désir de vengeance et ces obsession lui fait perdre toute humanité notamment dans son rapport aux filles dont il consomme les corps tel un animal. Ce qui est déroutant, c'est que dans cette Amérique que l'on croirait puritaine, les filles sont faciles et dénuées de tout scrupule.

Ce livre m'a confirmé dans l'idée que Boris Vian avait définitivement beaucoup de talent. Le très poétique l'écume des jours m'a marqué pour la vie. Celui, je ne sais pas, faute de recul. Quelque part quand même, J'irai cracher sur vos tombes est l'antithèse de l'écume des jours....Mais c'est du grand Art, du très grand Art.

note (5) : 4.5

J'attaque l'élégance du hérisson de Muriel Barbery (enfin) et ensuite, ce sera sans doute Cendrillon de Eric Reinhardt.

L'automne à Pékin - Boris Vian

2006-12-20T15:40:00+01:00

Je n’ai pas pour habitude de parler des livres que je lis ; les analyses littéraires c’est pas mon truc ( qui a dit « en plume » dans le fond ?)

Cependant je vais laisser quelques mots sur « L’automne à Pékin » de Boris Vian que je viens de terminer ( et que je vais certainement relire.)

Ce n’est pas le premier livre que je lis de Boris Vian, lequel fait désormais définitivement partie de mes auteurs favoris, mais celui-ci est certainement mon préféré.

Pourtant, nul doute que « L’écume des jours », « L’herbe rouge », « L’Arrache-cœur », « J’irai cracher sur vos tombes », sont des bijoux de la littérature, que « Les Fourmis » est un des meilleurs recueils de nouvelles que j’aie pu lire, et « Petits Spectacles » un régal absolu de collection de pièces de théâtres et de sketches.

« L’automne à Pékin » laisse une impression particulièrement profonde et persistante, comparable à de la nostalgie.

Il y a quelque chose qui touche profondément le lecteur dans cette histoire loufoque où il n’est pas plus question de Pékin que de l’automne, où Vian joue avec les expressions et les mots de la langue française, créé une complicité avec le lecteur, un attachement aux nombreux personnages du roman.

Comme il est question d’amour ( le sensuel et l’idéal ), d’amitié, d’ailleurs, que c’est drôle et tragique, le lecteur s’y retrouve. Peu importe le lieu et l’époque, sources de nostalgie, on a envie d’y retourner ( et comme les moyens de transport ne manquent pas dans ce roman, on a le choix ;) ) Il suffit simplement d’ajuster les coordonnées spatio-temporelles :-)

http://minuit.nuxit.net/f/index.php?sp=liv&livre_id=1884

http://www.borisvian.fr/

jeux de miroir, miroir du je, À propos de Chloé Delaume sur Boris Vian

2006-04-14T16:30:00+02:00

Chloé Delaume se confesse : elle est un personnage de fiction… et une maladie.

Commençons par le titre : Les juins ont tous la même peau[1]. Juin : sixième mois de l’année. Moment de l’entrée dans l’âge adulte. Moment de l’entrée dans le monde. Comme son Cri du sablier[2], livre d’une réminiscence remontant le temps afin de faire voler en éclats un passé oppressant, la nouvelle tentative de Chloé Delaume est de situer, de se situer, de comprendre son identité. Tentative, à l'âge adulte, de répondre au questionnement d'un enfant, tentative rendue possible par une certaine douceur de l'ironie.

« Ce n’est plus moi qui parle »[3]. C’est Chloé : « soit en grec herbe verte »[4]. Chloé de L’écume des jours de Boris Vian. « Boris Vian Boris » l’appelle-t-elle durant tout son ouvrage. Boris Vian Boris, ce mort auquel elle ne sait pas parler, qu’elle n’a jamais connu, qu’elle ne peut pas connaître, qu’elle ne pourra jamais connaître[5]. Boris Vian cet homme qui traversa la vie en une seule seconde, mais sans qui « tout serait […] différent »[6].

Chloé Delaume se confesse : elle est un personnage de fiction… et une maladie.[7] « Maladie d’un mort ». Maladie de l’amour. Comme Colin et Chloé dans L’écume des jours, Boris et Chloé dans la vie de cet écrivain qui a rencontré la littérature par la figure de Boris Vian. Boris Vian Boris : un révélateur. Révélateur de cet autre-Chloé. Cet autre « Je » protéiforme, s’amusant dans les reflets du miroir.

Boris Vian

Je est un autre est une citation Rimbaldienne jusqu'à l'excès, jusqu'à l'ennui, le je est toujours les autres, les autres peuplent ce je, énonciation juste et fausse à la fois qui évoque l'idée essentielle du voyage en soi-même. L'introspection vers l'intérieur de soi ; là où se consume, certes vainement, l'énergie du « voleur de feu », si vous me permettez cette expression caractéristique de Rimbaud. Une pure recherche de soi. Cette quête de l'inconnu sonde le véritable sens de la vie. Mais c'est également intéressant à un tout autre niveau : celui de l'inspiration. Il s’agit de ne pas manquer la subtilité de cette citation, par laquelle le jeune Arthur voulait insinuer que, pour l'inspiré, cette dernière provient toujours du dehors. L'inspiration nous procède toujours de l'autre. C'est d'ailleurs si fort que, bien souvent, le poète (mais le romancier aussi, sûrement) n'est pas capable de comprendre ou même de juger son œuvre. L'œuvre se fait une sorte de cheminement labyrinthique, une complexité d'impasses et d'embûches à la sortie desquelles, la connaissance entrecroisée s'offre à nous... Une référence nécessaire pour son tout dernier roman (dont nous ne pouvions savoir qu'il serait son roman testament) certes court, mais touffu, complexe et, à l'image de son titre, sinueux.

Proust qui se disait longtemps un couche-tôt. J'avais essayé de déconstruire son texte monolithique ; texte qui poursuivait sans cesse le temps perdu, en fusionnant l'instant présent et l'instant passé, afin d'accomplir un temps à l'état pur... J'y retrouvais toutefois ma propre vie, par ces multiples mises en relief d'une vie sans reliefs : la vie saine et réglée d'un homme qui souhaite réussir sa vocation d'écrivain. Une vie morne, plate, par laquelle transpirait l'ennui, et la lassitude des parcours semés d'écueils. Les premières lignes découvertes par mes yeux émus n'étaient nullement éloignées de mon propre texte. À mesure qu'il se découvrait, c'était la déroute. Et si ma vie ne faisait là que basculer ?

Tout passe par le prisme d'une langue singulière, débordante d'inventions. Le style est démesuré, tantôt lapidaire, tantôt abyssal. Les mots se bousculent, deviennent envahissants, contractant la phrase jusqu'à donner une impression de fusion. Dans ce chaos où leur nature et leur fonction se mélangent, s'inversent, ils révèlent comme un miroir le morcellement de l'identité.

Tombe de Boris Vian (détail)

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[1] Chloé Delaume, Les juins ont tous la même peau, La Chasse au Snark, 2005.

[2] Editions Farrago, 2001.

[3] Chloé Delaume, op. cit., p.79.

[4] Chloé Delaume, op. cit., p.76.

[5] Chloé Delaume, op. cit., p.9.

[6] Chloé Delaume, op. cit., p.7.

[7] Chloé Delaume, op. cit., p.7.