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4ème et 5ème recensions de « Ma vie était un fusil chargé », jour d’avril, jour de Mai.

2024-04-19T05:30:00+02:00

4ème recension de Ma vie était un fusil chargé : Une présentation toute en pudeur sur le blog de Pahi. Un grand merci. Vraiment.
Et ce matin même, une 5ème recension sur le blog En lisant, en voyageant ! Un grand merci !

Jour d’avril, jour de Mai : Un après-midi d’avril, ensoleillé et doux au point qu’on se croit en mai, monter à pied à Notre-Dame-du-Mai. De part et d’autre du chemin en allant vers le sémaphore, d’abord, puis la chapelle, ensuite, de volumineux buissons de cistes blancs, de lavandes papillons, de genêt, de lavatères d’un jaune presque blanc et, au milieu de tout cela, douces veilleuses se balançant au gré du vent, les asphodèles. C’est si beau.

Une première note de lecture sur « Ma vie était un fusil chargé », marcher au Cap Sicié

2024-03-20T05:17:00+01:00

Première note de lecture sur « Ma vie était un fusil chargé » sur le blog Textes et Prétextes. Merci !

Marcher : Sur les sentiers du massif du Cap Sicié, entre les asphodèles qui jalonnent les pas de leurs lampions lumineux et quelques prunus éblouissants qui se détachent sur la mer, entre ombre et soleil, entre buissons de lentisques et pins majestueux, entre ciel et horizon. Rendre grâce de pouvoir être là.

Asphodèles, BAT, Boris Cyrulnik, Antoine Compagnon, Avrom Sutzkever.

2022-03-19T07:09:54+01:00

Au détour d’un chemin en forêt, elles sont là, les asphodèles. Pour l’instant, elles sont un bouquet de feuilles qui surgit de la terre. On pourrait avoir l’impression qu’elles poussent au hasard mais non : en fait, tout était prévu pour chacune et pour toutes : leur place, leur existence de fleur, le nombre de feuilles et de pétales blancs, la hauteur de la tige qui s’élancera bientôt pour mener à son pinacle les si jolies fleurs. Ce sera beau. Il faudra penser à revenir dans quelques temps.

Signer le BAT de la couverture du prochain livre. Vérifier une dernière fois les épreuves des pages intérieures.

Ecouter avec un immense plaisir Boris Cyrulnik à La grande librairie.

Commencer la lecture de La vie derrière soi, d’Antoine Compagnon.

Picorer çà et là dans Heures rapiécées, poèmes d’Avrom Sutzkever.

Liste de contemplation. Deux ans après l’incendie dans la forêt des Maures.

2019-04-06T05:00:00+02:00

Cet endroit de la forêt des Maures, après le barrage du Trapan et jusqu’à la plage de Pellegrin, a brûlé il y a deux ans. En ce matin de printemps, on y marche dans un presque champ d’asphodèles. Elles ont survécu à la rage de l’incendie grâce à leurs racines bien enfouies dans le sol. En ont-elles aussi retrouvé une certaine vigueur ? C’est possible car les promesses de floraison sont tout aussi nombreuses : il faut sans cesse contourner des bouquets de feuilles posées çà et là d’où émergeront des tiges coiffées de grappes de fleurs blanches qui fleuriront progressivement du bas vers le haut. Voici une bonne raison de revenir dans une quinzaine de jours.
Le sol est resté couleur de cendre, surtout entre les touffes de lavande et de cistes à feuilles de sauge. Ceux-ci sont foison. Les fleurs vigoureuses s’offrent totalement aux papillons et autres insectes qui viennent les visiter, se plonger dans leurs étamines avant d’aller ailleurs continuer ce bain de pollen. On respire en passant la main sur les toupets violet foncé qui attirent çà et là quelques papillons citrons l’incomparable parfum de la lavande. Une pause près d’un vaste buisson de lavande permet, parce qu’on reste immobile, d’admirer ensuite le ballet des bourdons.
Les troncs et les branches carbonisées rayent le paysage et freinent le passage. En les écartant, on garde sur les mains d’autres traces de cendres. En contre-bas, tout à l’heure, on a palpé le liège de chênes dont quelques branches reverdissent : l’émotion est là devant cette vie revenue dans ce lieu qu’on vit déchiqueté après le feu roulant sous le vent.
La sente monte et descend, bruisse parfois. Encore plus loin, le monde est devenu jaune : les buissons de ce qu’on croit être de la cytise à feuilles sessiles ont poussé à mi-hauteur des troncs des chênes. Ils font flamboyer les bords du minuscule sentier où affleurent quelques souches. C’est comme un tableau : le jaune des fleurs, le noir des troncs, le vert des feuilles, le bleu du ciel et de la mer qui se confondent. Revient en mémoire cette question de Walt Whitman : « Votre œuvre peut-elle faire vis-à-vis à la pleine campagne et au bord de la mer ? » Oh ! que non ! A jamais on répondra non à cette question, surtout au printemps dans la garrigue et le maquis.
En descendant sur la plage du Pellegrin, on s’assied sur les coussins de posidonies que les marées ou les tempêtes ou les vents, on ne sait pas comment cela s’est fait, ont ramené sur le sable. Ces fleurs de l’eau sont desséchées, désormais couleur du sable qui les a vues naître. L’anse est douce au regard attiré par l’horizon et bercé par le ressac moussu.